Depeche Mode

Pra mim é paixão antiga.

Isso é música para mulher na casa dos 20, 30…                    

E para alguns paladares sensíveis abaixo dessa faixa etária, que encontraram neles o remédio para o pop engessado que tomou conta desse pedaço de século.

Depeche Mode é para aquelas mulheres que não querem saber de homens rústicos ao extremo, aqueles que te pegam pelo cabelo. Mas também não se interessam nem um pouco pelas figuras sensíveis demais, que te idolatram até o ponto de se acharem indignos de tocá-la.

As letras falam de um homem que sim, ama e admira a mulher, mas não esconde um desejo irrefreável por ela. E faz questão de seduzi-la dizendo o que pretende fazer e o quão prazeroso isso pode ser para os dois, principalmente para ela. Ele não fala isso nos mínimos detalhes, beirando a vulgaridade. No entanto, quando esses detalhes aparecem têm o mesmo efeito (desculpem se soar clichê) de um pedaço de pimenta no meio do chocolate. Primeiro o choque, depois a delícia da surpresa.

Então você fecha os olhos e se deixa levar pela melodia arrasadora, os teclados e os efeitos dos sintetizadores que criam os sons mais surreais e perfeitos. Indescritível.

Acima de tudo isso, ou melhor, casando com as coisas que descrevi, está a voz imperiosa e sedutora de Dave Gahan. Ele personifica o homem dessas canções.  Ai daquelas criaturas acostumadas à beleza pronta, acabada e indiscutível! A beleza plástica dessa nossa época. Não que não seja bela, é sim. O problema é que ela simplesmente não instiga. Prende seus olhos por algum tempo, mas não prende sua alma. Dave Gahan é esquisito, imperfeito. É um quadro de Picasso. Um retrato em preto-e-branco de Otto Stupakoff. A figura dele é capaz de aprisionar de várias maneiras possíveis. Não existe escapatória.

Depeche Mode é vício, é êxtase, uma vez nele não há como sair. É irresistível.